O Novo

Os esplendorosos fogos de Copacabana iluminarão a chegada do meu ano de 2006. Estarei lá. Pensarei em todos os que estiveram ao meu lado nesse tortuoso 2005. Que me fez perder a fé, para em seguida recuperá-la. Que me distanciou dos amigos, para depois trazê-los de volta. Que me tirou um trabalho, para apresentar-me outro ainda mais interessante. Que mudou os rumos da minha vida, para que eu cresça mais, chore menos, trabalhe em dobro e ame sempre.

Para quem secou minhas lágrimas e sorriu para o meu coração em 2005, um ano N-O-V-O. Novas emoções, novas oportunidades, novos destinos, novos amores, novas perspectivas. Que tudo na nossa vida, bom ou ruim, seja apimentado pelo delicioso sabor do novo.

"Me diz agora se você vem comigo ou se vai ficar. Eu já tô largando tudo, caindo fora. Nada mais me prende aqui nesse lugar. Tô mudando o meu destino. Joguei fora o que não presta. Agora eu quero mesmo e vou enlouquecer. É hora da virada partir pro tudo ou nada. Eu não tô com nem um tempo pra perder" [É hora da virada, de Ana Carolina]

Tinha que ser o Lula de novo

Sim, sim. Agora Carolina entendeu. Ao ver o tatibitata Lula, que, sabe-se, é corintiano roxo, mostrando as canjicas ao erguer a taça do famigerado campeonato brasileiro, saquei tudinho. No mesmo dia em que o secretário de finanças do partido do senhor presidente atreve-se: ‘Não é nada de novo. É caixa 2’, a taça – comprada – chega às mãos dos paulistas. Da onde veio o dim-dim? Hein? Hein? Hein?

E quem explica os cochichos de Lula e Kirshner na semana anterior a final do campeonato? Logo eles que adoram presentear um ao outro com pegadinhas pastelão, como fugir de uma reunião importante às pressas no país hermano e coisas do tipo. Pois o corintiano mor da nação só podia tratar de um assunto, meus caros: Carlitos Tevez. Aposto uma barra de Alpino que Lula sussurrava para Kirshner em seu portunhol rasgado “Companheiro Tevez, ãhn! Caro, pero útil!”. Rios de dinheiro saindo da conta do Marcus Careca Valério e o Corinthians comprando Tevez. Coincidência estranhas, não?

Portanto, amigo, antes de votar pra presidente em 2006, certifique-se do time para o qual o seu candidato torce. Ultimamente, esses políticos andam fazendo de tudo. Só pra levar a taça pra casa. Só por isso.

A gente explode se for campeão. Depois se fode na eleição. A gente perde a copa e aprende a eleger quem é honesto e competente. Já dizia o General De Gaulle "Este país não é sério!". Mais vale um craque de gol que dois de araque no Ministério. Mas que mistério! Quem quer trocar a copa do mundo por um Brasil sem vagabundos. Chove chuva na terra do sol. Chove cartola no futebol. [M te vê, de Rita Lee]

Fabico querida...

Zero do meu coração...

"Tem lugares que me lembram minha vida, por onde andei, as histórias, os caminhos, o destino que eu mudei. Cenas do meu filme em branco e preto que o vento levou e o tempo traz [...] Tem pessoas que a gente
não esquece nem se esquecer. [...] Desenhos que a vida vai fazendo. Desbotam alguns, uns ficam iguais. Entre corações que tenho tatuados, de você me lembro mais. De você, não esqueço jamais." [Minha vida, de Rita Lee em adaptação de Lennon e Mc Cartney]

Justificando minha longa ausência e agradecendo a paciência de vocês, seres iluminados da minha vida, reproduzo abaixo a minha parte preferida da suada monografia de conclusão de curso que acabei de entregar para a universidade.

Dedico esta monografia à minha amorosa família, que me apóia desde os primeiros passos, com zelo e cuidado por minha formação moral e intelectual. Aos avós, sempre ricas fontes de conhecimento e sabedoria. Aos pais, responsáveis pelo ensino de qualidade que tive o privilégio de receber desde as séries iniciais. À carinhosa irmã Julia, cujos conselhos me acalmaram e me incentivaram nas horas difíceis. Aos professores, importantes referenciais para meu crescimento e amadurecimento ao longo desses quatro anos de dedicação. Aos amigos, com quem compartilhei momentos de felicidade e comemorei minhas conquistas. Aos colegas de trabalho, ao lado dos quais construí projetos profissionais e aprendi, na prática, o encantador ofício de jornalista.

Prometo que, a partir de agora, escrevo mais poesia em prosa por essas bandas. Adeus, normas da ABNT!

 Crianças protestam pela permanência de brinquedoteca no Museu da República

Espaço lúdico corre o risco de ser fechado até o final deste mês

Por Carolina Freitas
do Rio de Janeiro

O 12 de Outubro das crianças do bairro do Catete, na Zona Sul do Rio, teve um ar de protesto este ano, quando os pequenos uniram suas vozes a cerca de 100 pais e educadores para pedir a permanência da Brinquedoteca Hapi no Museu da República. O espaço, que funciona há 13 anos no coreto do pátio do museu, recebeu da diretoria do órgão uma ordem de desocupação com prazo até dia 28 deste mês. A alegação do diretor Ricardo Vieiralves é de que há irregularidades no contrato de uso do coreto.

A coordenadora da Hapi, Cristina Porto, reuniu pais e crianças na mobilização para compartilhar sua preocupação com o futuro do espaço lúdico: “Preciso informar a eles o que está acontecendo, para que a gente decida juntos a melhor forma de lutar por esse lugar.” O resultado foi uma passeata colorida por bandeiras, fantasias e cartazes escritos pelas próprias crianças. O grupo percorreu o pátio até a frente do Museu da República, entoando cantigas infantis e pedindo o não fechamento da brinquedoteca, que hoje atende a 80 sócios, além de receber visitas de escolas, creches e pesquisadores da área de Educação.

Quem mais sentirá falta da Hapi, no entanto, são aqueles que fizeram do passeio à brinquedoteca um hábito, como as amigas Maria Helena Drumond, de 11 anos, desde os 2 freqüentadora do espaço, e Ana Luiza da Silva, 12, que vai ao coreto desde os primeiros meses de vida. A amizade das meninas começou na Hapi e se mantém até hoje em meio a jogos educativos e conversas no pátio do museu. Ana, fantasiada de noiva para a manifestação, explicou o porque de seu o pedido: “Seria muito triste não ter a brinquedoteca. Quando eu soube que ia fechar, não acreditei. Até que peguei uma carta da Hapi explicando tudo, levei para a casa e li para a minha vó em voz alta. Quando entendemos, choramos juntas.”

Tão desolada quanto as crianças, a coordenadora da brinquedoteca, que recebeu o ofício informando sobre a desocupação do coreto das mãos de um entregador no dia 29 de setembro, procurou, no início deste mês, o diretor do museu para outros esclarecimentos e ouviu que a melhor alternativa para o impasse seria fazer um processo licitatório para o uso do coreto, período durante o qual as portas da brinquedoteca ficariam fechadas.

Para a educadora Sonia Kramer, professora da PUC-Rio, no entanto, interromper o trabalho da Hapi dificulta as negociações e diminui a possibilidade de reabertura do espaço mais tarde. “A brinquedoteca tem que permanecer aberta até o término da licitação. Reconstruir um projeto como esse é extremamente complicado”, diz Sonia. A educadora ressalta ainda, a importância de especificar na licitação a finalidade dos projetos que podem se inscrever: “Precisa ser licitação para brinquedoteca. Não podemos abrir mão deste espaço público e urbano das crianças pequenas, que hoje têm cada vez menos lugares fora de casa para brincar.”

O Conselho Tutelar entende como uma violação aos direitos da criança a tentativa de fechar a brinquedoteca e vai articular a questão junto ao poder Judiciário. A conselheira da Zona Sul Priscila de Melo Basílio acompanhou a manifestação e falou sobre a função da Hapi: “Sabemos que eles recebem, além dos sócios, alunos de escolas públicas e de creches comunitárias, então, fechar esse espaço é tirar das crianças o direito de brincar. Essa é uma das poucas brinquedotecas abertas e acessíveis à comunidade na região e mesmo na cidade”.

Com o apoio recebido na manifestação, equipe do Hapi vai encaminhar à direção do Museu da República, na próxima semana, um abaixo-assinado e o pedido oficial para que a brinquedoteca possa continuar aberta até a definição dos aspectos legais de utilização do coreto, sem que seja necessário, para isso, tirar os brinquedos das mãos das crianças. 

O Exílio

As belas pinceladas cinzas capturadas pela lente sagaz do fotógrafo Pedro de Moraes são meu motivo de fuga dos costumeiros temas do Caxola. É provável que vocês comecem a me ouvir falar em Glauber Rocha, Godard e Geraldo Vandré. Ou quem sabe em Guevara, Mao e Marx. Ora, não me olhem com esse semblante de espanto. Não sofri lavagem cerebral. Nem vendi minha alma a qualquer seita político-ideológica. Virei pesquisadora. Do cala-a-boca nos jornais. Dos estudantes de coração inquieto. Da ditadura burra e mesquinha. Época de sonhos sólidos e de realidades escorregadias. Rumo ao passado. 1968 agora é meu presente. Encantador presente. Exílio voluntário.

Que meu professor orientador não suspeite desse atentado contra a objetividade científica. Nós, pesquisadores, precisamos ser frios. É o que dizem.

Sob as cinzas cintilam brasas. Uma interrogação permanece: Ouviremos novamente o grito. Lançado por um anônimo soldado da primavera: ‘Sejamos realistas. Peçamos o impossível’. [Maio francês]

Nacos de carnes espalhados sob a laje branca. Restos picotados de gordura acumulados pelos cantos. Sangue salpicado na toalha alva. Numa cerimônia pagã de gula e luxúria, devoro quilos de boi, galinha e porco. Como se não fosse o bastante, complemento com arroz, batata, aipim e polenta. Disfarçadamente, abro um botão da calça jeans. Consigo respirar. Olhando pro triste cenário, lembro da camiseta que uma amiga usava dia desses. Dizia: ‘Acabe com a matança. Seja vegetariano.’ Mais do que a carne no estômago, me pesa na consciência a culpa. Por poucos minutos. Segundos, para ser mais sincera. Tempo que leva para a saciedade começar a liberar substâncias relaxantes na minha corrente sangüínea.  E eu passar a rir de qualquer besteira que me falem. ‘Vamos embora, Carolina?’. E eu: ‘Embora? Quê? Rararararará!’. Ah, churrasco me faz um bem. Enquanto meu corpo cuida da digestão, lembro que sou, invariavelmente e irremediavelmente, gaúcha. De corpo e alma. De forno e fogão. De churrasco e chimarrão. De cassetinho e chimia. De cuca e mumu.*

* Glossário aproximado dos termos em gauchês:

  cassetinho = pão francês

  chimia = geléia

  cuca = tipo de pão doce com farofa de açúcar

  mumu = doce de leite

Saudades da comida da vovó...

Não sou partidária. Não escrevo aqui pra vender ideologia. Nem mesmo a anarquia, em que tenho tanta fé. Não repito manchete de jornal, nem reproduzo discurso de articulista. Deixo fluir meus sentidos apenas. Do cérebro para o coração. Do coração para as mãos. Não estou do lado de israelenses. Nem de palestinos. Estou do lado dos humanos. Que são todos eles. Que somos todos nós. Humanos. E irmãos.

Pela janela de tela azul e antena, vejo um soldado retirar seu irmão da casa da família. No peito do militar, uma estrela de Davi. A mesma da bandeira fincada na porta do edifício. Ele chorava. Com um empurrão suave como um sopro de moribundo, expulsa seu irmão, sua cunhada, seus pequenos sobrinhos. O cachorro marrom brinca com o cadarço da bota do soldado, seu velho conhecido dos almoços de domingo. Mas hoje não é um dia como aqueles domingos ensolarados. Os irmãos estão em trincheiras opostas. Quando o cão percebe isso, a porta do ônibus cinzento já está cerrada. E a família, longe. E a família, dilacerada.

Mesquitas são praças de guerra. Tinta é arma letal. Homens arrastados pela areia. Com os braços e pernas presos, levantam o indicador e berram. Resistem. Mães abraçam seus filhos e choram. Não os verão crescer naquele solo. Naquele solo que aprenderam a amar.

A dor deve compensar. Naquela terra há de surgir a paz. Precisa surgir a paz. Da dor, a paz.

"Se a fé move montanhas. O orgulho move os exércitos. E aqui estamos. Num mundo de montanhas implodidas. E de exércitos desacreditados. É a guerra. É a morte. É a dor." [Paz Ferida, de CaroLina]

O calor de um coração de pedra

Ela é feita de prata.  Esculpida em um bloco compacto de metal pesado. O Artesão-mor criou suas formas com precisão. Nada sobra. Nada falta. Em seus olhos colocou o brilho vago de uma noite sem lua. E em suas mãos, restos da luz de um vaga-lume. Forjada a marteladas, a bela sustenta sua pose altiva com a leveza de uma pluma ao vento. Com os pés fincados no centro da cidade, lá está a estátua.

Para compensar o sorriso estrelado, o Artesão-mor colocou-lhe no peito um coração de pedra. Disse-lhe, ainda, que jamais poderia amar ou chorar. Por mais que transeuntes jogassem à estatua beijos de amor, ela não poderia corresponder. Por mais que os pombos lhe lançassem bombardeios, não poderia lançar mão de seu estilingue contra as aves. Era de impecável beleza. E de intocável perfeição. Intocável. O Artesão-mor tratava de guardar sua mais preciosa obra em um alto pedestal.

Freqüentadora de pracinhas pacatas, eu passei, dia desses, em frente a estátua. Arregalei os olhos. Agucei os ouvidos. Escutei um sussurro. Não distingui as palavras. Estava a dois passos da escultura. Espalmei minha mão atrás da orelha direita. “Liberte-me, menina de olhos d’água”. Fitei seu rosto sereno. A voz angustiada não era ouvida no semblante tranqüilo. Estiquei minha mão, na tentativa de ajudar a estátua a sair de seu palanque. E eis que, ao toque de meus dedos, ela se move. Como num encanto, a bela prende firme minha mão. Dá-lhe um longo beijo. Com a mornidão dos beijos de amor. Sorri plena. Segura a barra de sua túnica e desce majestosa. Assim vai-se a intocável peça. Rumo ao breu esfumaçado da noite.

Café forte

Caravana rumo a maior emissora de rádio da cidade. Estudante de jornalismo faz dessas. Eu, permanente candidata a bons estágios, me travesti de gente normal. Calça preta de menina séria. Camisa de botões combinando com os olhos. Empurrão daqui e puxão dali pra equilibrar os cachos sob a cabeça. E good night para o estrelado esmalte laranja. Acompanhada dos coleguinhas, espero o jornalista-guia em uma saleta branca. Tão branca que parece a ala cirúrgica de algum hospital. Em minha pose de boa moça, cruzo as pernas. Pra passar o tempo, uns pensamentos começam a dançar. As redações nunca mais serão como eu sonhei, sabe? Tec-tec de máquina de escrever. Fumaça grossa de cigarro. Homens de terno risca-de giz. Ah, esse jornalismo esterilizado de hoje. Jornalismo estéril isso sim. Nasci na época errad...

 “Bom dia!”, sorri o nosso mestre de cerimônias. O moço de camisa bem passada pede-nos para aguardar por mais uns giros do ponteiro. Gentil, oferece-nos café e aponta a máquina num canto da sala. Hum. Vício apaixonante. Espano os pensamentos utópicos e avanço sob a geringonça. Finalmente algo parecido com o jornalismo a que tanto eu almejo. Uma máquina bege. Do tamanho da mesa da minha cozinha. Com quatro grandes manivelas na frente. Com idade para ser avó do meu avô. Pego um copinho. Posiciono embaixo da legenda “café”. Estendo meus dedinhos. Giro o botão. Dou um pulo pra trás – discreto -  já que meninas comedidas são assim. Ao invés do moreno líquido escorrer fumegante da torneira, um jato marrom é laçado. Não ocupa nem 1/5 do copo. Giro de novo a manivela. E de novo. E de novo. E mais uma vez. Pra compensar o pão-durismo desse pessoal. Agora sim dá pra aceitar. Levo o sonhado pretinho à boca. Quase me engasgo....com o PÓ de café. Sim, amigos. Aquela manivela era só parte da acalentadora bebida.

Sem despertar suspeitas dos colegas, me preparo pra jogar o morro de café no lixo. Mas, eis que surge no bloco cirúrgico o nosso guia. Eu, menina educada, num gesto de sutileza, mudo o curso do copinho para baixo da manivela “água quente”. As poucas gotas que ainda cabem no copo se misturam aos grãos marrons num aromático lamaçal. Discreta, viro o pote de adoçante de cabeça pra baixo em cima do copinho. Larari. Larará. E agora, a pior parte. Beber. E continuar com meu rostinho impávido. O jornalista nos espera. Eu, de um gole e meio, sorvo o café preto mais forte da história .

Efeito imediato. Careta, já sou ligada na tomada. Com minha dose de pretinho duas vezes por dia, 220 wolts. Com a cumbuca de café forte, meninos, foi curto circuito no ato. Faísca pra tudo o que é lado. Virei a mais perguntadeira da excursão. Mas como vocês fazem a produção? Quantas pessoas trabalham na reportagem? Como vocês escolhem a programação musical? Verdade que a Rádio Tal vai sair do ar? Mas por quê? Por que sim? Por que não? E porque não daquele outro jeito? Rádio, programa, locutor, música, ouvinte, microfone. Distribuí interrogações para o que apareceu na minha frente. A perguntinha que não quer calar, no entanto, ficou para trás, em nome da finesse. Custava avisar que tinha que misturar com água?

A poeta nua